Irene Sánchez Carrón
Equipaje
Mantén, camino, tú, la esperanza.
Van cayendo los días
en las secas cunetas de mis años,
pasan las estaciones,
otros son los viajeros que hoy marchan a mi lado,
ha caído algún árbol que estuvo antes erguido
y las aves que perdieron el rumbo
vuelan ya de regreso.
Manténte tú, camino,
con cansancio y con sed, con hambre y con deseo,
y dame tus placeres,
tu empinada hermosura hacia el ocaso.
De "Atracciones de feria" 2002
El Sur, El Sueño
"Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina."
J. L. Borges
Todo se ha ido borrando tiempo adentro
y he vuelto al sur inmóvil de la siesta.
Tú tal vez dormirás en la penumbra
de altos techos de cal. Te estoy buscando
entre el calor sin horas de la tarde
mientras muere de sed la vieja fuente
y vomitan geranios los balcones.
Vine porque las noches se llenaban
de un sol loco vertido por las calles.
Vine porque volví a escuchar los cascos
de caballos sin rumbo por el pecho.
Todo se ha ido borrando tiempo adentro.
Vine para morir.
Llamo a tu puerta.
Geografía
"Eres libre" -dijiste.
Yo te miré en silencio
con la expresión absurda
de esas viejas muñecas
que se pierden un día
tras haberse arrastrado
por todos los caminos
sin rumbo de la infancia.
"Puedes ir donde quieras"
-dijiste. Y de repente
encogieron los mapas,
no hubo puertas abiertas,
una goma invisible
borró todas las calles
y entonces fue el dolor
un camino sin tierra y sin orillas.
Manos Pintando En Una Cueva
Pasas las horas mirándote las manos.
En esta oscuridad tus manos son el fuego y las antorchas.
Hay un presentimiento que roza las paredes de tu alma.
Tus manos se parecen a árboles desnudos,
a rutas que se pierden en los sueños.
Cuando abres las manos es como si mostrases un tesoro.
Muy temprano recogiste la sangre
y su olor a impaciencia se vierte por la cueva.
Es extraña la sangre.
Son extrañas las manos.
Frenéticamente mojas tus manos en la sangre una y mil veces.
Frenéticamente imprimes tus manos una y mil veces
en el duro silencio de la piedra.
